TRES POEMAS PARA COMPARTIR EN WATTPAD

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FELIZ DÍA DE SAN VALENTÍN

PARA AQUELLOS QUE AMAN Y SON AMADOS... PARA QUIENES AMAN Y NO SON AMADOS... PARA QUIENES NO AMAN Y SON AMADOS... PARA TODOS AQUELLOS POR CUYAS VENAS CORREN TORRENTES CARMESÍ DE VIDA Y DE COLOR: ¡FELIZ DÍA! ESTE... Y TODOS LOS POR VENIR... QUE TODOS MERECEN UNA CELEBRACIÓN CONSTANTE...

HOMENAJE A MARIANO...

VACÍO Y SILENCIOSO

(HOMENAJE A MARIANO… UN HOMBRE BUENO)

MARIANO SE MARCHÓ SILENCIOSO…

Y SE LLEVÓ SUS NÚMEROS GASTADOS

Y SU SONRISA AZUL DE PAZ VESTIDA…

Y TODA LA TERNURA DE SU ALMA BUENA…

Y SE LLEVÓ CONSIGO EL DOLOR

DE DIECISIETE DÍAS... DE OXÍGENO…

HOSPITAL… DESAZÓN… DESVELO Y SUERO

FUNDIDO EN ABRAZO DE AMOR Y DE SOSIEGO…

CON ELVIRA AMOROSA,

ANA ENTREGADA Y BUENA,

INÉS INQUIETA Y DULCE...

FÉLIX BÁCULO Y COMPAÑERO...

MARIANO CALLA HOY CON SU SILENCIO…

DE TRES ROSAS ROJAS

CON FRÁGIL TERNURA POSADAS EN SU CUERPO…

CON ESPINAS QUE HIEREN DE AUSENCIAS Y RECUERDOS

Y DELICADA FRAGANCIA DE NARDOS

ALIVIANDO SERENOS

SU VOZ DE DESPEDIDA TRANQUILA

ESPARCIDA POR SU ALCOBA

CON DANZA DE AÑORANZAS DE TARDES

TRENZADAS EN EL TIEMPO…

MIENTRAS ELVIRA SONRÍE

SU NOCHE SOLITARIA

Y A DIOS LE DA LAS GRACIAS

PORQUE CUMPLIÓ SU PROMESA

SESENTA Y UN AÑOS DE AMOR

ASIDOS DE LAS MANOS

Y UNA FLOR EN SU TUMBA

CON SILENCIOSO BESO.

HOY MARIANO SILENTE

SONRÍE Y BESA A ELVIRA

Y CON SU BLANCA MANO

ANA AUSENCIA DE ÉL ES BENDECIDA

MIENTRAS SUSURRA DESPACIO

UNA NANA PARA INÉS

Y RUEGA A FÉLIX AMOROSO

QUE CUIDE DE LAS TRES.

LA HUELLA PROFUNDA

DE SU PASO HA QUEDADO

GRABADA A ROJO FUEGO

POR LOS RINCONES DEL ALMA

MARIANO… AMOR… TERNURA…

DULZURA… PADRE BUENO…

COMPAÑERO ABNEGADO…

ABUELO CARIÑOSO…

SE MARCHÓ CON LA TARDE DE ARREBOLES AUSENTES…

SE FUNDIÓ CON LA NOCHE

SE MARCHÓ RAUDO AL CIELO

Y EL HÁLITO AMOROSO

DE SU PALABRA BUENA

SE HA QUEDADO EN EL ALMA

PARA BRINDARLE CONSUELO.

Zaragoza, 5 de octubre de 2011

Pasadas las doce del mediodía él se quería morir. Cuarenta y cinco segundos después, ya no lo recordaba. Y continuaba con su implacable marcha de números en la cuadrícula: 1 – 2 – 3 – 4 – 5 – 6 – 7 – 8 – 9 - 10.

—¿Hasta mil?

—Hasta mil, niño, hasta mil.

—11 – 12 - 13. Hasta mil. Hasta mil.

Y pasean por la mesa decenas de cuadrículas, cientos de cuadros de números sin rellenar, papeles para escribir las últimas pinceladas de una vida que se vierte cuando el silencio le abrasa la tarde de un agosto que no termina de cesar, porque él se hace necesario aún.

—Mi nombre es... ¿Recuerdas tú cómo me llamo?... ¿Hasta mil?

—Hasta mil, niño, hasta mil.

—¿Me llamarás cuando termines?

—Te llamaré... Y, ¿cómo te llamaré?... Pues no lo sé... Pero te llamaré... ¡Nenaa nenaaa!...

—Dime, niño.

—Que me han dejado solo. Y tengo mucho trabajo por hacer. Mi padre ha llegado esta mañana y me ha permitido jugar con la escopeta de los perros. 1 – 2 – 3 – 4… Estoy solo, todos se han marchado, llamo y llamo, pero no aparecen. Parece que la mamá se ha ido también. El tren pasará pronto. 1 – 2 – 3 – 4... ¿De uno hasta mil?

—Hasta mil, niño.

—Pero me quiero morir. Así no se vale. Sufrís mucho por mi. ¿De uno hasta mil? Tienes los ojos bonitos, nena… El tren pasará pronto… Déjame marchar… ¡Dejadme marchar de una vez! … No quiero estar aquí… Del uno hasta el mil esta mañana… Del uno hasta el mil.

—Hasta mil, niño.

—¿Recuerdas cómo se llama mi esposa?

—Sí, niño.

—Ah. Vale, vale. De uno hasta mil... Tengo que trabajar.

—Hoy es fiesta, niño, hoy puedes descansar.

—Gracias, niña grandota.

—Gracias, niño.

—A ti.

Hace cuarenta y cinco segundos él olvido que quería morirse. Solo sabe reír. Y preguntarse. Y preguntar. Y el Ave María. Y los números de uno hasta mil. Y sonríe con su sonrisa serena. Frágil. Rompible. Bonita. Y su mirada se pierde en un universo desconocido que viaja paralelo del mío. Y le amo, pero no lo sabe, siempre lo olvida. Menos "del uno hasta el mil", todo lo olvida. Uno por uno. Número tras número, guión tras guión, mecen su puente de comunicación con la voz. Y un nombre: su nombre. Y también a veces su nombre se hace extraño en su voz distante. Y el de su esposa. Y su hija. Y les ama. Pero no lo recuerda bien. Pero sabe que lo siente. Que su amor le llena ese espacio hueco que le ha vaciado sus recuerdos para impregnarlos de la nada.

La nada.

La vaciedad.

Allí es el oscuro. La no luz. A veces parece como si una y otra copularan en la misma cama con los retales que quedan de él.

Oscuridad y luz se funden en su lecho para devorarle la entraña de sus más arcanos recuerdos. Arrancan su origen. Lo hieren con sus dientes lacerantes.

Y desaparecen los claroscuros. Ya no se hace la luz. Ya la oscuridad no es. Entonces queda él. Tan solo él: con la piel cansada de tardes distantes. Con sus ojos azules ocultos tras el brillo inabordable de su cosmos único e inexpugnable, escondido tras el cristal rayado de lentes que ya no leen.

Como marido infiel que ama a su esposa y a su amante, pero que no sabe que ama. A las dos. Al unísono: luz y oscuridad, vestales con sus trajes desnudos de piel, danzando para él, robando lo que queda de él, lamiendo las migajas que ruedan por las noches y que le corroen.

Él se vacía.

Se rompe.

Lo olvida. Se vierte sin saber que se vierte. Ama sin saber que ama. Se deja amar sin saber que es amado.

Y pregunta sin requerir la respuesta.

Bastan cuarenta y cinco segundos para olvidarlo de nuevo. Para recomenzar, una y otra vez, con los números del uno hasta el mil que cesan en la primera centena. En la primera decena que se repite cien veces cada hoja de papel en blanco para ser llenada: cuadro a cuadro. Uno a uno. Diez a diez. Cien a cien. Y siempre hasta mil en su voz ronca de años esfumados bajo milenarios inviernos que le rompieron su génesis y le desdibujaron un no futuro…. Y le desdibujaron.

—¿Del uno hasta el mil?

—Del uno hasta el mil, niño, del uno hasta el mil.

Yo no sé si sufre. A veces parece que sí. Otras, es tan solo el vacío. Un puente roto que no sabe que una vez existió y que se mece undívago dejando a sus pies el paso de un río que danza aguas nuevas cada segundo. Y yo, cada día, me siento con él a la mesa y me voy de su mano a su mundo, a su universo inexistente, y juntos hacemos del uno hasta el mil, una y otra vez. Hasta que su risa abierta me recuerda que ha llegado la hora.

Siempre tenemos que regresar. Él me besa dos veces, una en cada mejilla, "para que queden empatadas", me deja en la puerta y se regresa a su universo infestado de la nada.

Vacío y silencioso como mis preguntas.

Como mis respuestas que no quiero. Siempre tenemos que regresar, pero él me deja en la puerta. Y se regresa a su universo vacío y con la mirada serena e inexpugnable.

Me toma del brazo con la dulzura propia de quien no quiere herir y con una sonrisa me exilia de su rincón, en donde tan solo caben él y sus números trastocados entre los girones de recuerdos que a veces afloran.

Con su sonrisa a flor de labios y dos besos en mis mejillas, él me expele de su oscuro recinto y me regresa a mis claroscuros que danzan con la sombra que mi piel deja en el concreto vacilante de una vida que a veces se triza de nostalgia y abandono.

Y me regreso: repelida y exiliada, en búsqueda de un nuevo día para plantarle una sonrisa a mis labios que se hacen nuevos cuando repite varias veces para él el número de números que deberá decir de nuevo.

Pero él está enfermo. Y mis viajes a su mundo son los inconfundibles síntomas de mi cordura. De la cordura que me convoca a la lucha diaria por encontrar el pan nuestro que alimente cada instante que le convoca el hambre a los sentidos. En mi mundo nada se olvida. Y la sed a veces hace su perentorio llamado para beber de mundos que desaparecen como burbujas de recuerdos que pincha la noche con su carga abrumadora y negra, dejando infestada la aurora de aromas de incontinencias y besos que ya no llegan. Y me fabrico mundos nuevos cada vez. Mis mundos. Escondidos entre meandros juguetones de voces que también callan con la claridad.

Sutiles y ajenos.

Y tan míos.

Tan insoportablemente míos y vacíos.

Y siempre me acompaña hasta la puerta para tornar a su elemental vacío.

MONÓLOGO DE SUEÑO... O DE DOLOR... (DE: SILENCIOS... VESTIDOS DE NOCHE... FIESTA... AMOR... Y LENTEJUELA)

HAY NOCHES...

CUANDO EL DOLOR ENGULLE

LAS ESTANCIAS DE LA CASA...

Y LA CASA ESTÁ VACÍA...

VACÍA ESTÁ LA CASA…

TRISTE…

OSCURA

Y SILENCIOSA...

Y CON UN DEJO DE NOSTALGIA,

MERODEANDO INQUIETO

POR LOS CUARTOS VACÍOS...

CON ESE DOLOR QUE HIERE…

QUE LE ARRANCA

HUELLAS HÚMEDAS

AL SURCO QUE LOS AÑOS ARARON...

A PUNTA DE INSTANTES...

DE RISAS...

Y LÁGRIMAS PROLONGADAS...

HAY NOCHES...

Y A VECES TAMBIÉN HAY DÍAS...

CUANDO DUELE...

¡CUÁNTO DUELE!

CON DOLOR MONOCROMÁTICO Y CANSINO...

CUAL CIENTOS DE FINOS PUÑALES

QUE SE METEN POR LA PIEL

Y LA ROMPEN EN TROZOS PEQUEÑOS...

Y SE SIENTA EN LA MESA...

Y PRESIDE LOS SILENCIOS Y LAS RISAS...

Y SE HACE LÁGRIMA

Y QUEJIDO

Y RABIA...

Y SE DUERME DESPUÉS...

Y SE DUERME EN POSICIÓN DE FETO...

Y LE DUERME EN POSICIÓN DE FETO AL CUERPO...

CANSADO DE DOLOR...

Y DISPUESTO A SER PARIDO

LA SIGUIENTE NOCHE QUE PRECEDIÓ AL DÍA...

EL SIGUIENTE DÍA QUE DIO SU LUZ PARA SER NOCHE...

HAY NOCHES

EN LAS QUE EL DOLOR

SE PASEA ATREVIDO POR LA PIEL...

Y TOCA CON SU TOQUE PROLONGADO

Y CON EL PUÑO APRETADO,

A LA PUERTA DE UN SUEÑO QUE LE ROMPA...

PORQUE AL FINAL DE CUENTAS...

NO HACÍA FALTA EL DOLOR...

(ENTONCES ES EL SILENCIO...

PARA ENGAÑAR AL DOLOR...

Y QUE REGRESE LA RISA…

VESTIDA CON SU TRAJE DE FIESTA Y FANTASÍA...)

DARKLY YOURS ANTOLOGÍA DE TERROR EN INGLÉS

“Darkly Yours” (Siniestramente tuyo):
Siempre nos han dicho que el amor es lo más importante. Nadie puede vivir sin él, a fin de cuentas. Debes amar a alguien. A quien sea. O si no… Mas el amor no es solo risa, versos y pasión. Hay una miríada de formas de amar, a cual más siniestra… esperándote.
Tiembla, pues el amor te transformará, te herirá, te matará. Porque no puedes defenderte de él. El amor te aguarda ansioso… lo quieras o no.
Así que sigue leyendo, cariño, si te atreves…
¡LA PRIMERA ANTOLOGÍA DE HORROR EN INGLÉS PUBLICADA EN ESPAÑA!
INCLUYE RELATOS DE AUTORES ANGLOPARLANTES E HISPANOPARLANTES. ¡NO TE LA PIERDAS! Apúntate al grupo "DARKLY YOURS"en FACEBOOK

Se trata de publicar la primera antología de relatos de horror editada en España... en inglés.
En "Darkly Yours" aparecerán tanto textos originales e inéditos de autores anglosajones como relatos de autores hispanohablantes traducidos a la lengua de Shakespeare... y de Stephen King.
Puedes apoyar este nuevo proyecto de Ediciones Tusitala dándonos tu voto (basta con pinchar en el enlace VOTAR en LANZANOS. ¡Gracias por tu apoyo!

PEDIDO...

LLEGA...
CON LAS MANOS DESNUDAS...
CON LOS PIES DESCALZOS...
CON EL CORAZÓN ROTO...
Y CON UN SILENCIO
JUGANDO A ESCONDERSE
EN TU ANSIEDAD...

LLENARÉ TUS MANOS
CON MIS DEDOS DE CARICIAS...
A TUS PIES PONDRÉ
MI ALIENTO PARA CALENTARLES...
Y CON LOS TROZOS DE CORAZÓN
QUE CONSERVES...
INVENTARÉ UN CORAZÓN
QUE YA NO DUELA...

QUIZÁS ENTONCES...
SE ESFUMARÁ LA ANSIEDAD.

TÉ CON HIELO Y LIMÓN

PARA SENTIR EL SABOR DE TU PIEL

POSÁNDOSE EN MI PIEL

CON MIS MANOS CALLADAS

TE BUSCO POR MI CUERPO

Y EN LA HUMEDAD NOCTÍVAGA

DE MIS ANSIAS POR TI

TU CANDOROSO BESO

ME SABE A TÉ CON HIELO.